Ich werde alt. Ja, das ist leider so. Vorbei sind die Zeiten, in denen man von alten Omis ganz automatisch geduzt wurde, wenn man ihnen den Sitzplatz im Bus überlassen hat. Richtig bewusst wird mir das aber immer, wenn ich mir vor Augen halte, dass meine kleine Schwester mittlerweile seit einem Jahr mit ihrem Freund zusammen ist. Dabei kommt es mit vor, als sei es erst gestern (wohl eher letzten Monat) gewesen, als ich ihr das letzte mal das Fläschchen gegeben habe. Oder mein anderer jüngerer Bruder: der hat vor ein paar Jahren schon eine Familie gegründet. Hilfe.
Als ich mit 25 Jahren in offenbar geistiger Umnachtung mit der wahnwitzigen Idee schwanger ging, mein Leben durch ein Universitätsstudium gewissermaßen in den Jungbrunnen zu stürzen, war ich noch guter Dinge. Mittlerweile muss ich aber nicht ganz ohne blankes Entsetzen feststellen, dass z.B. diejenigen Schüler, die ich während meines ersten Schulpraktikums unterrichtet habe, problemlos meine eigenen Kinder hätten sein können. Gestern wieder, als sich nach einem Seminar wegen der Scheinvergabe eine lange Warteschlange vor dem Pult des Professors gebildet hatte, meinte eine Kommilitonin: „Du wurdest 1978 geboren? Boah, bist du alt!“ — Sie war Jahrgang 1985.
Aber mittlerweile versuche ich mir ernüchtert einzureden, dass es ganz normal ist, bis auf ganz wenige Ausnahmen keinen Draht zu seinen Kommilitonen zu bekommen und eher dem akademischen Einzelgängertum zu frönen. Ich war ja schon im ersten Semester ein „alter Sack“ für die. Und als ich in der achten Klasse war, hätten ja auch die Kids aus der Grundschule nicht mit mir spielen wollen. Oder, andersrum und zugespitzt: als ich in die Schule gekommen bin, waren viele meiner Kommilitonen noch gar nicht geboren. Wie wird das erst nächstes Jahr, wenn ich letztmalig „Ende Zwanzig“ werde?
Fazit: ich will wieder ein neunzehnjähriger, attraktiver, unverbrauchter und trinkfester notorischer Weltverbesserer sein — und zwar jetzt auf der Stelle! 😂
